Eu gosto das pessoas incomuns, das ovelhas negras, os patos estranhos, daquelas pessoas que não se encaixam nos lugares aos quais todas as outras parecem pertencer. Gosto daquelas que ficam quietas, observando, pensando, enquanto o mundo passa correndo por elas. Aquelas que veem as coisas de outra forma, que fazem perguntas, que ninguém mais se atreve a fazer. As excêntricas, as artistas, as sonhadoras, as pessoas que pintam fora das linhas. Não porque não possam seguir as regras, mas porque sabem que as regras nunca foram feitas para elas. As introspectivas, as pensadoras, aquelas que se recusam a deixar que o mundo lhes diga quem devem ser. Suas almas não são abaladas pela multidão. Sua bondade é silenciosa, mas implacável. Elas carregam histórias em seus corações, que a maioria das pessoas não entenderia. E talvez seja isso que as torna bonitas. Na sua estranheza, mas sua verdade, a maneira como nos lembram, que ser diferente não é um defeito, é um presente.

— .(Escrito dia 02/10/2022, ás 18:29).