Um dos meus amigos tem cicatrizes de navalha ao longo de todo o seu braço esquerdo. O outro enfia baldes de comprimidos pra dentro de uma massa de barba preta. Ambos escrevem poesia. Tem qualquer coisa em escrever poesia que leva o homem pra beira do abismo. Isso dizia Bukowski. E tem a mim, que tenho marcas de um amor que de passageiro só teve o tempo de duração.